Podem não existir obrigações a serem vividas e sim e apenas, ajudas e apoios para a transformação, ou simplesmente encontros presenteados pelo acaso. Talvez sejam oportunidades permitidas para vermos, o que está bem ou mal, ou então esconder de si mesmo o que acha que deve. A ele lhe cabe. Não se deve entregar tudo ao destino e ao tempo. Nascemos das famílias que nascemos, porque é através delas e no seu seio que nos encontraremos e veremos quem somos, mesmo não tendo. Que enfrentaremos as nossas dificuldades e os degraus que teremos para subir. Difícil? Sim por vezes. Mas quando percepcionado, as forças redobram-se. Renovam-se e a cada degrau se renasce. Aí encontramos companheiros de viagem, que descansam no desânimo da longa caminhada ou na esperança. Retomamos encorajados por eles, ou encorajando-os. Ou então nem os vemos, não nos apercebemos porque estão. Mas sempre há a despedida no abraço de consolação ou solidão. Mas há. Pois o nosso eu requer e exige a solidão para se encontrar. Mesmo que isso nunca aconteça na totalidade, são regressos ao interior, chamados sinuosos, tortuosos e até enganadores. Dizem-se perfeitos, enredam-nos na ilusão e fazem com que percamos a razão, a noção do somos, para que estamos e para onde vamos. Reflectem-se em nós os brilhos ofuscantes, o que achamos nos ofuscam, sem pensarmos ou avaliarmos que somos nós os reflectores e refractários de tudo o que nos cerca. Mas se sabes quem és ou finges saber ser, olha ao teu redor e nos outros te reconhecerás. Olha bem, com quem te enfureces e tenta compreender. Esse ser, só te pode enobrecer, pois faz saltar o que ainda terás e poderás trabalhar. Nunca te vanglories do que achas ser, pois quando o fizeres deixas de ser. O que É não se fala, não se enumera, nem nunca se altera. Apenas flui, deixa transparecer, é absorvido e emanado do Ser. Porque apenas É para ser. Ninguém é mais ou menos. Mal de quem se acha acima ou abaixo e se esquece do seu lugar. Esse sim é importante, é mutante e faz nivelar. Nada pode contra o nível a que cada um se propõe, mesmo que os desníveis se aproximem a cada instante. Pois é nesse tempo, nesse momento, que o nível do ser pode e deve melhorar. Calibre? Sei lá! O que importa é que Seja, tenha dimensão e grandeza! Espécie e qualidade e não se refugie na inutilidade da vangloria do ser.
Havia um vazio profundo que nada nem ninguém conseguia preencher. Era um viver penalizando-me e penalizando os outros que me tinham tornado assim, não tendo ainda tomado consciência que tudo estava em mim. Esse emaranhado de sentimentos começaram a aflorar com uma necessidade de evoluir interiormente e isso implicaria o sair, o encarar o mundo. Não podia continuar a fugir de mim e dos outros, para com um egoísmo adulador tentar marcar a diferença e justificar a não capacidade de edificação. Ouve uma necessidade muito grande de me conhecer, de tentar saber o que toda a gente questiona, porque por mais diferentes que nos achemos não passamos de simples mortais, do porque é que somos e para onde vamos.
Sendo o transpor para o papel uma auto terapia, senti necessidade de passar para o exterior as minhas sensações através da pintura, experimentando fazê-lo com um pouco de vergonha por lhe chamar isso. Mas como poderei chamar às telas onde coloquei, através das cores, o que sentia no momento. “Arte - aplicação de conhecimentos racionais e de meios especiais à realização duma concepção. Opõe-se à ciência teórica e à prática espontânea. Conjunto dos meios que o ser humano emprega para exercitar sensações, sentimentos e em especial o sentimento do belo. Como para tudo existe um mas, também pode significar ardil, maldade, artifício, astúcia, modo, jeito.” Definição retirada da enciclopédia Lello Universal.
Poesia, arte, literatura são conceitos eivados de uma subjectividade concreta. A vida é toda um emaranhado de situações dúbias, reais e irreais, uma amálgama de sentimentos, manifestados através das formas mais diversas, desde o crime ao amor, da delicadeza à avidez. Todo este conjunto de sentimentos, sentido quotidianamente por quantas pessoas que respiram, não são levados até às últimas consequências, não são apreendidos, nem retratados. Não são mesmo vividos, são muitas vezes apenas percepcionados. Contudo, a vida seria bem melhor se as situações fossem efectivamente vividas. Mas por vezes as pessoas não têm ou não querem ter sensibilidade para tal, pois os seus afazeres absorvem-nas de tal forma que nem tempo têm para ler, admirar ou até Pensar. Porque digo isto? Exactamente porque poesia, literatura, pintura, enfim Arte, tentam através da sua forma subjectiva levar a complexidade da vida junto das pessoas, mostrar-lhes as situações concretas, denunciando-lhes tudo o que a elas pouco lhes diz na aparência, mas que através de metáforas e enquadramentos entendem, meditando depois.
Como diz o poeta: “A arte é um encontro e há tanto desencontro nesta vida”. É isto. A arte é um encontro, é o encontro da beleza com a realidade ou a busca do caminho para tal, é o encontro das pessoas, por si só e entre elas, é a comunicação da vida, é o dar de cada um, é a vivacidade de saber viver, de saber compreender, de saber transmitir.
A arte não é só apreciar que as cores das aguarelas estão bem enquadradas naquele motivo, é saber, porque motivo elas se transformaram em quadro. E aí sim, aí teve de se ir ao âmago da imaginação de quem pinta e de quem sente a pintura. Aí, tentou saber-se o porquê daquele quadro e não doutro e o que pretende ele transmitir. Porque será que a rosa e a pomba brancas, são símbolos do amor e da pureza? Porque é assim que o amor deverá ser, será? Assim a Arte tenta mostrar ao mundo, o que o mundo não quer ver. A sensibilidade inerente à sua própria condição, leva-os a identificarem-se com esta ou aquela forma de sentir e depois relatam, transmitem, querem ser compreendidos. E era bom que fossem. Os desencontros da vida, a não identificação entre o pobre e o rico, entre o intelectual e o popular, entre o homem e a mulher, a guerra e a paz, o bem e mal, amor e ódio e um não mais acabar, são temas que integram as obras de arte, quer seja de Arte propriamente dita ou da arte em geral. É aqui que a arte encontra a vida, é aqui que a arte se dá, para receber da vida. Bela, feia, recalcada ou liberta, activa ou apática é esta vida que a Arte expressa. São as realidades da vida que através dela se expandem, se propagam e se divulgam. Mas não é só isto. É também o saber fazer isto, saber transmitir, saber divulgar. Muitas pessoas estão fechadas e é para com essas que é fundamental que a arte funcione. É contra esta vicissitude que muitos artistas devem lutar. É neste campo que eles devem combater para mostrar que a arte, com “A” grande, é sentir, é viver, é ser.
Tema controverso este da arte. Ou da Arte? Tema passível de várias interpretações, dependendo da arte de sentir. Mesmo sem sermos artistas vamos aprofundá-lo, porque para tudo é preciso arte e em especial para viver. Mas nem sempre o que temos dentro de nós está pronto para ser mostrado de uma forma bela aos olhos de todos, por isso o que para mim se tornou muito importante, foi mostrar sem medo o que à partida poderia não ser belo e muito menos Arte, mas que seria a única forma de lá chegar.
Já que não tenho alma de Artista quero ser artista com Alma. Sem medo ou vergonha de ser o que sou.
Não sei se foi por me ter debruçado sobre o significado da palavra Arte que despoletou em mim uma vontade imensa de pintar e desenhar ou apenas o ter descoberto que não conseguia descrever o que sentia através das letras e que talvez o conseguisse colocando para a tela as cores da alma. Assim fiz, não sendo um trabalho com técnicas de arte ou esteticamente belo, teve na altura e mesmo agora à distância um valor muito especial, do qual não me envergonho, antes pelo contrário, pois como tudo, também fez parte da procura para me conhecer. Comecei pelo desenho à vista, a lápis. Foram os meus primeiros trabalhos mais sérios e talvez razão para terem sobrevivido até agora. Como acontece com tudo na vida, pouco a pouco fui perdendo o medo de não ser capaz e ganhando coragem para me aventurar em novas experiências, passando da simples folha desenhada a lápis de cor, passando para o carvão, aguarelas, até me aventurar à tela e ao óleo.
Cada um sente o que sente como sente. Se uma criança ler estas palavras e estiver no grupo dos privilegiados que nada lhe falta, possivelmente perguntaria à mãe se esta pessoa tinha problemas mentais. Não estaria de todo errada, era por tê-los que dava tanta importância a tudo que de seu poderia ficar exposto, ser criticado ou rejeitado. A pseudo artista só mais tarde veio a perceber o valor da sua obra, não por ser uma obra de arte, mas sim por ser a Arte para conseguir viver.
Dizem que alguma escrita denota uma alma inquieta, remexida e em busca. É uma verdade. No entanto, ela está sentada, quieta, serena, tranquila e apenas medita. E medita através da escrita. Evolui na contemplação do que imagina, Nos caminhos que percorre, mesmo com os pés magoados. Nada a faz parar. As asas? Queimou-as de tanto pensar. Mas pairou! Nem delas precisa para Voar! Flutua no mar, em terra, no ar e no fogo. Ela é mais um elemento dos Elementos E sendo o principal para que eles existam. Sempre se esquecem de juntar o seu nome ao deles. Porque será? Porque não se vê e confundem-na com o ar? Porque é essencial e a misturam na água? Porque é terra e a colocam nas profundezas? Ou porque é fogo e têm medo de se queimar? Não, ela é tudo isso sim! Mas mais ainda… Ela é os Quatro Elementos mais Um.
Como podem as pessoas pensar, apenas apoiadas no que vêm? Dá-me angústia se um dia eu o fizer dessa forma. Imagino fazê-lo e deixo de Ver. Porque serei assim? Porque consigo enxergar para além do que vejo? Sinto-me incapaz de ver. Nem quero saber o porquê disso, nem o porquê do contrário. Apenas quero que me deixem ser, o que um ser é capaz de Ser. Todos deixam. Têm de deixar, porque não são eles que vêm por mim. Eu vejo da forma como quero, penso e sinto. É bom, é mau, é complicado? Será. Mas é assim que eu fui, sou, serei e voltarei a Ser. Nada me pode mudar até que alcance, o que está ao meu alcance Estando para Além de mim. Não é complicado é, simplesmente, muito simples quando descodificado. Falam em personalidades duplas, triplas e até absurdas. Mas que sabem de absurdos os que não Conhecem o que é? Que afinidades sentirão com o que não conhecem nem são? Deixem Ser e sejam apenas!
O que se sente quando se gosta? Todos perguntam! É prazer? É paz? É medo?
É um misto de angústia e bem-estar. Um medo de estar perto por depois já não estar?
Nada consegue controlar o Gostar profundo e oculto, que não se sabe a origem.
Tudo deixa de ter valor e tudo passa a ser valorizado.
São contradições em catadupa que acabam por colidir, eliminando-se umas às outras,
Restando apenas, a certeza de que se gosta e que não vale a pena analisar.
O Gostar, é o sofrimento no seu mais sublime elemento. É o contra-senso do que é verosímil.
É o não se querer, por se saber que quando se tiver se perde o que tanto se quer preservar.
Nada se explica. Apenas acontece. É a alma que não se conforma com o que sente,
Não quer deixar de sentir, mas rejeita para que não acabe.
O gostar só se alivia quando sublimado, na dádiva da partilha, sem nada pedir em troca.
Mas não conseguindo deixar de lutar ferozmente, para não querer.
Só os poetas conseguem definir o verdadeiro gostar?
Por ser sofredor e alimentar a chama da poesia?
Do prazer enaltecido pela perda e pelo abstracto do concreto?
É por essa razão que talvez as contradições sejam os ditames do Gostar.
São convulsões internas, que constroem e destroem ao mesmo tempo,
Não se conseguindo edificar nem destruir. Será que há explicação para tais sentimentos?
Não, não há. Há pedaços de explicações, de momentos e de fragmentos
De pequenas coisas, que nos podem amenizar a dor de gostar.
É uma ferida sempre aberta, com vontade de se curar, mas sentindo prazer no sangue que derrama.
A entrega não é o bastante, nem suficiente, nem o caminho para o saciar.
É o saborear da dor que faz com que cresça e se torne palpável, audível e visível.
Tudo é bom e mau ao mesmo tempo, analisando-se mutuamente, trazendo a paz que a alma anseia.
Sente-se o aperto interior, que leva a ponderar porque dói. Não é por se sentir ou não sentir
E sim, porque é algo vivo, que tem vontade própria e que apesar de ser nosso não nos pertence!
É como guardar um tesouro pelo qual somos responsáveis, mas que não é nosso
E talvez por isso o medo imenso de o perder.
Ou que, descoberto o seu esconderijo, não tenhamos meios para o defender,
Contra os males do mundo e dos seus habitantes! É, uma ânsia constante de sobrevivência.
Empenho para encontrar caminhos, que nos conduzam a fugas seguras e que mais ninguém conheça.
É um bosque sem caminho demarcado, mas que nos dá a certeza, que bem lá no meio existe,
A gruta ideal para guardarmos esse tesouro, que não é nosso e a que ninguém pode ter acesso.
Mesmo sem caminho certo, embrenhamo-nos nele.
Quanto mais o fazemos, menos possibilidades temos de encontrar o regresso.
Que mais fazer? Avançar, ir em frente, sem perder a esperança, que algures estará o refúgio
Que pensamos existir mas ninguém conhece.
Existem palavras que todos queremos encontrar para poder definir e sentir, o que representam.
O Amar ou Gostar é uma delas. Apesar de sentir que magoa, o Amor é a Vida,
É o encontro com ela, entender-se e saber porque se está nela.
Assim se apaziguam todas as dores sentidas, pois todos os prazeres serão estragos,
Se não se aceita a vida e o que se faz com ela. Amo. Porque sinto dor. Isso é amar.
Contraditório? Não. Apenas uma forma de amar sem pedir nada em troca.
É uma dor, mensagem de Amor, de Paz e de Dádiva.
Não estou a inventar nada, que alguém ainda não tenha inventado.
Apenas estou a viver, de forma intensa, o que talvez muita gente não se atreva a fazer.
Que provoca? Talvez alhear-me um pouco do que me rodeia,
Centrar-me um pouco mais em mim e a fixação de atravessar o bosque,
Para poder repousar um pouco naquela gruta que sinto existir.
O choque de sentires anula-se e é nesse espaço neutro que me centro,
Respiro e preparo o dia de amanhã.
Amo a Arte e quando ela me corresponde sinto-me preenchida, apesar de saber,
Que possivelmente não lhe correspondo como ela merecia.
Na escrita, ela não quer que eu a repita, mas como farei isso?
Eu que não a sendo e sendo eu, como poderei dizer sem me repetir,
Se eu própria me repito e cometo os mesmos actos, erros e atitudes,
A um ritmo cadenciado de vivências e hábitos.
A escrita insurge-se contra ou a favor, mas nem sempre se deixa alcançar como o interior desejaria. Há algo sempre intransponível, de acessibilidade tortuosa,
Que as palavras não podem, nem conseguem definir.
Os recantos da mente têm uma capacidade deturpadora das sensações flutuantes.
O que é agora, acabou, ao ser escrito quase é obsoleto.
É a revolta das letras e a vontade de rasgar o papel.
Faz bem escrever, mas dá raiva e vontade de destruir o que se fez,
Por não se acreditar no que se disse.
São tudo contradições, num estado de vida com muitas razões de ser
E sem se conseguir enunciar nenhuma.
Há a felicidade da solidão e a tristeza de estar só.
Há, a luz de amar, sentir-se amado e não sentir o Amor.
Há sempre um retorno, mas nem sempre nos encontramos no local onde vai desaguar.
Ou por atrasos, ou por desvios de percurso e aí estão os desencontros com os retornos.
Mas é por essa razão que devemos abandonar a dádiva? Não.
Eu sinto que não, não sei é porquê. Será uma obsessão querer evoluir?
Será um convencimento egoísta de querer chegar a um patamar, que o ser humano não pode chegar? Então isso quer dizer que sou pouco evoluída.
Sim, porque se nem o que sou eu sei, afinal o que serei?
Mas acho, pressinto em mim algo que não tem explicação.
Serão um conjunto de “mins”. Como entendo Fernando Pessoa.
Mas como conviver com toda esta gente que nem conheço
E que sentem e pensam de forma tão diferente? Que fazer com todos esses males e bens?
Escrevê-los? Falá-los? Ensiná-los? Ou pura e simplesmente silenciá-los?
Mas não posso fazer isso, pois ficaria sem capacidade de comunicar.
Mas há uma vontade em mim, muito profunda, de descobrir
Um outro Eu, que sei que está lá e que ainda não se apresentou.
Porque não o conhecerei ainda? É uma incapacidade de ir mais além,
Que me restringe ao espaço que ocupa, que é mais longínquo
Do que consigo alcançar! Será a loucura? Ou os tormentos da dor,
Que anestesiam as capacidades do intelecto inconsciente?
Há a capacidade de voar, mas a construção das asas é um enigma.
Ultrapassar o pensamento, o sonho, a escrita, a pintura e o transcendente.
Não sei o que será. Não sinto vazio ou ausência, sinto sim,
O peso da presença e a quase explosão para se libertar.
Tenho de procurar ou encontrar, não do que sinto a falta,
Mas sim da intensidade da sua dimensão, que me consome
Na árdua tarefa da descoberta do que existe.
São coisas que não podem ser ditas ou escritas porque não existem definições,
Apenas são audíveis no interior.
Sinto-me por vezes estranha, num mundo estranho, que não me assusta, nem me mete medo,
Mas deixa-me sem reacção e faz-me sentir impotente para essa Busca.
Estou um pouco desinteressada pelas pessoas, pelo desumano que há nelas.
Acho que é isso. Falta de verdade, de pureza e nobreza, estou cansada!
Mas no entanto também não é. Sinto distância, não a nível emocional, mas a nível real,
Pelo menos é assim que estou a sentir hoje. Sei que amanhã deverá ser diferente.
Tudo estará diferente amanhã, apesar de parecer tudo igual.
Gostava de saber descrever este estado de espírito. Mas não tem descrição.
É algo leve, afastado, interiorizado aceite e próximo de mim.
Não vou responder à questão se sei porque estou a escrever desta forma,
Porque, claro que sei, se não como o estaria a fazer?
Agora posso responder é que, não gosto da forma como a caneta
Ás vezes pára, a aguardar que o pensamento a trespasse.
Isso irrita-me, assusta-me. O instrumento que eu sou
E que não está devidamente afinado para entoar,
Com transparência e clareza a melodia da Alma!
Por isso a dor nos sentimentos é a luta da alma tentando afinar este corpo,
Instrumento incapaz de entoar os cânticos,
Das vibrações emanadas pelo espírito.
Sinto-me imprestável para algo tão belo e com muita dificuldade
Em percepcionar os seus Sinais. O Universo envia-nos signos,
Todos dizem isso, mas estão sempre à espera que lhes traga resoluções.
Mas não é isso, o que ele pretende, é que nos descodifiquemos.
Que tal como Ele, o nosso, é uma imensidão de estrelas, planetas, sóis,
Buracos negros e explosões constantes.
Sempre em constante movimento e transformação.
Tenho de acompanhar esse movimento galáctico em mim.
Mas por vezes é tão rápido, que pareço não sair do mesmo lugar.
Tendo escrito sem quase a noção do que escrevi, levantei-me e parei.
Pensei nas partilhas. Porquê? Ao certo também não sei.
Talvez por ter movimentado o corpo, a mente parou.
Trouxe-me à realidade e fui puxada para a Terra.
Afinal o que procuramos todos nós com a partilha?
Que queremos afinal? É connosco, é com os outros?
Que os outros nos ajudem a tirar de dentro de nós, o que não está bem?
Ou que nos dêem pistas para chegarmos até lá, ou até eles?
Para não estarmos sós? Para podermos concretizar a ideia,
Que outros também andam em busca das mesmas coisas?
E sabemos quais?
Neste momento nada mais me apetece dizer, apenas ecoa na minha mente a música que estou a ouvir “the magical sound of the címbalo” e que é realmente um dom e um diálogo universal das almas. Bem hajam então, a todos aqueles que podem, querem e sabem partilhar com outros o seu amor por algo…o seu Amor em forma de dádiva.
Armadilha de Eros
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Provocador da loucura é o amor enfeitiçado
Amantes e filósofos em rituais se lhe submetem
Filho da desordem sedutor desejo de atracção sensual
Coadjuvant...
A Big Question
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*Fotografia: Nuri Bilge Ceylan*
"Uma das questões primordiais da Humanidade é a de saber até que ponto o
homem é naturalmente bom ou naturalmente mau.
Se...
Não tenho muito a dizer, apenas sinto que estou por cá para evoluir como ser humano e que para isso terei a cada dia que passa ter uma maior capacidade de aceitação, com tranquilidade e muita paz.
by: Romanelly
